Прошла ровно неделя, как больницы захлебнулись ранеными. Как страна проснулась в крови, узнав про расстрелянную колонну в Илловайске. Ровно неделя. Но ни слова внятных объяснений, ни извинений, ни даже маленького спасибо солдатам, которые навсегда остались инвалидами. Многие до сих пор так и лежат под номером Х без сознания, как безымянные. Многие в плену, а многие ушли навсегда.

Когда боевики подбили самолет с десантниками под Луганском, погибло 49 ребят, а под Илловайском – в 8-10 раз больше. Это говорят сами бойцы и я им верю больше, чем политикам.
Мы помним, как вся страна оплакивала Небесную Сотню, стараясь запомнить лица, повторяя имена. А тут… Молчание и пустота…
Разве это не те учителя, бизнесмены, врачи и художники, которые стояли на Майдане? Кузнецы, охранники и бывшие военные? Разве это были не лучшие сыны Украины?
Все помнят летчика, который успешно посадил подбитый военный вертолет и вытащил друга, но никто не знает девушки из батальона “Донбасс”, которая под пулями спасла десятки жизней. Никто не знает ее имени и в какой больнице она сейчас лежит. Никто не знает о командире одного из батальонов, которому снарядом снесло голову, когда он прикрывал своих ребят. До сих пор, когда по полю разбросаны мельчайшие кусочки тел патриотов, которых уже никогда не собрать- в стране не объявлен траур. Почему? Молчание и пустота…
Я не берусь оценивать политические решения, пусть это делают эксперты. Но кто-то должен обязательно ответить за смерть патриотов.
К сожалению для меня, почти всю неделю пришлось провести в больницах, общаясь с ранеными. Поверьте, каждая история- это нож, вонзенный глубоко в сердце. Это оружие, которое не спрячешь.
Я видела их глаза. В них читались растерянность и недоумение. Наверное, такие глаза бывают у ребенка, которого бросают родители. Кто-то из ребят целыми днями перебирает детские рисунки и письма, которые им присылали на войну. Солдаты шли с ними в бой и держали у самого сердца… Один из добровольцев нежно гладит часы-подарок друга, которого уже нет. Кто-то рассматривает пули и осколки, которыми их ранили. У кого-то истерика… В мыслях они продолжают воевать. И все говорят одно и то же:
Нас расстреливали как в тире. Нас подставили. Мы этого не простим. Вернемся…